[ABM]

Всё-таки деснянский жерех - это трофей высшей пробы. Сперва ты изучаешь спутниковые карты, отыскивая перспективные места. Потом наматываешь десятки километров лабиринтами луговых грунтовок с многочисленными ловушками в виде оврагов, песчаных дюн и зубодробительных колдоебин. Добравшись, обнаруживаешь, что большинство намеченных локаций оказываются совершенно безынтересными вследствие естественного или земснарядного изменения рельефа... и уже под вечер, наконец, находишь заманчивое место с характерной рябью переката и стоящим рыбаком, который под пытками признается, что видел тут на днях выходы жереха.
На следующий день ты здесь уже за час до рассвета. Обещанные 8 тепла в Киеве - тут, на Десне, оказываются таки минус двумя-тремя. Трава искрится инеем в лучах фонарика и легкая флисовая кофта оказывается не лучшей защитой от предутреннего собачьего холода. Всплесков на перекате нет, на 10-й минуте матча отстреливается блесна, потому что обмерзли кольца, - и ты понимаешь, что слегка погорячился с ранним приездом, и что жизнь вряд ли наладится пока не взойдет солнце...
Но вот наконец солнце появляется из-за кромки деревьев, ты делаешь непременное фото восхода - чтобы было чем козырнуть в соцсетях в случае отсутствия улова - и принимаешься за дело.
В разных местах на воде появляются круги и легкие подхлюпывания - и начинаются менжевания: чем же ловить? То ли малодушно пытаться снять кого-то с всплеска легкой приманкой, то ли, собрав волю в кулак, методично работать тяжелой артиллерией, облизывая дальний свал, где скорее всего и таятся серьезные оппоненты. Идут в ход разные убойные снаряды самых смертельных расцветок, пробуются испытанные бойцы, пробуются новинки. Всё тщетно.
Дважды в обратке за перекатом жерех взрывает поверхность, с погоней за выпрыгивающей мелочью; с чудовищным всплеском выходит над ямой пудовый сом; собаки в селе устраивают громкую перебранку; по берегу снует норка; дятел долбит дерево за спиной; просыпаются ночевавшие в машине доночники, включают музыку и раздается традиционное утреннее: "а не пора ли выпить?"
Душу терзают смутные сомнения, что вот он - очередной пролет, что опять этот мутный скот - жерех тебя кинул, а формулировка "зато воздухом подышал" - это не то, чем может утешиться настоящий охотник.
И тут - УДАР! И шнур провисает. ОБРЫВ??? - Нет! Вот вторая мощная потяжка. То ли добрал, то ли пошел на берег. Сердце в пятках. Визжит фрикцион. Адреналит так и херачит. Рывки отчаянные, сильное течение добавляет гари. Но вот и финал. Рыб взят. Не такой уж и большой. Но такой желанный, такой трудовой.
Откуда-то из кустов возникает абориген со спиннингом: "О, гарненький! А я вчора на 2.5кг взяв - там нижче, біля виходу з затоки!" Глядя на его допотопный спиннинг с колебалкой средневекового размера, в это верится как-то слабо. Но разве теперь будешь спокойно спать, пока не проверишь этот самый выход с затоки?